Cambas

Cambas vacío

En el mismo medio del caluroso estudio
Se encuentra este famoso y alocado pintor
Pincel y brocha en mano
Y en su corazón, una nueva ilusión

Daba vueltas y vueltas en círculos
Retrocediendo y avanzando
Buscando y hurgando
Colores perfectos en su paleta
Para plasmar en su cambas blanco y vacio
Los designios de un corazón rebosante de pasión

En la mesa, la de la esquina derecha
Hay una cajita de madera en la que guarda
Con empeño y en secreto…
Un puñal, un rizo negro, un beso nunca regalado
Y un collar de perlas con sangre manchado

Ya sus desesperados pasos marcan surcos en el piso
Las ideas no llegan, esto sí es un gran dilema
Se acerca a la mesa, si, esa la de la derecha
Toma en sus manos la caja de madera
Saca el puñal, el rizo y el collar manchando en sangre
Dejando adentro el beso nunca regalado
Pues tiene dueña, aunque aun no la haya encontrado

Con el puñal abre una herida en la palma desu mano
Moja el rizo en la morada y adolorida sangre
Trazando las primeras rasgadas líneas en su cambas
Mientras, rompe el collar de perlas
Dejando caer al suelo, cual lágrimas perfectas
Cada una de sus manchadas cuentas

El candelario que colgaba en la pared
Cayó al suelo también, presagio, maldito presagio
Decía marzo, en la página decía marzo
El pintor, en su afán de vivir día a día
No había pasado la página,
No se percató del tiempo pasado imperfecto

Agarró el bendito calendario con su ensangrentada mano
Se sentó al borde de su cama tan revuelta
Y con sus sabanas tan sudadas
Limpió con furia la sangre que goteaba
Esa que pintaba un mosaico en el piso
Como pintaba en silencio el alma del artista
El recuerdo de esa gitana malvada, prohibida y bella

De repente, una música a lo lejos le despertó
Eran ellos, si, eran ellos, los gitanos
Una fuerte corriente le golpeó el pecho
Miró el calendario nuevamente
Esta vez manchado por su sangre
Abril, era abril, regresaba abril

Se levantó como resorte de la cama
Tomó las perlas que quedaban
Y con el rizo mojado en la sangre morada
Siguió plasmando en su cambas
El recuerdo de aquella presente ilusión

Ella regresaba, ella siempre estaba
Perla, la maldita gitana
Era abril, siempre era abril
La sangre ya no goteaba…

(Lala©2010)